bergas!!! hace un chingo que no rscribo nada màs bien me he dado a la tarea de pensar y analizar ciertas cosas que iran en mi entorno,
este blog dejara de ser un tanto poetico y literario y pasara a ser algo mas real, si bien algo fundamental en la civilizacion es el lenguage, este permite la comunicacion entre masas y entre uno mismo y entre otros distintintos (xD) sin embargo no vive màs ni disfruta la vida aquel que la expresa mejor en palabras, esta persona, el escritor, el poeta, tiene la virtud de encontrar la palabra justa para expresar correctamente los sentimientos y pensamientos que tiene dentro de si, sin embargo esta virtud no los hace màs felices (pobres pendejos xD), si bien sabemos que cada persona tiene a su manera de encontrar la felicidad y como se conceptualiza esta definicion,
Supongamos: la vida como la musica consiste de un ritmo, (aunque estemos en un universo de caos e infortunio [frase tomada del hombre esponja, cortometrage] jahjahja) el luchar arritmicamente contra esta melodia proboca los desafines en tu vida, hay ciertas maneras de entonar la voz y de moverte adecuadamente para que todo esto que se llama vida fluya bien, y no se trata de que te valla bien (no te vas a sacar la loteria ni seras màs inteligente, ni tendras superpoderes) solo se trata de que este universo tiene un ritmo y tu tienes k escuchar su musica y tararearla, esto no influye con tulibre albredrio, puedes hacer lo que gustes (coger con quien quieras, mentarle la madre a tu mejor amigo) nadie te va a quitar cientos de bellos placeres (mirar de bajo de las faldas, tijerear las nalgas de un hombre)
aqui entra la realcion entre los escritores y los que viven, los escritores y poetas dejan su vida en las letras, escribiendo de otros, dando vida a otros o a ellos mismos, su vida es en letras, para el albañil su vida son los ladrillos y el cemento, para el maestro sus alumnos, para Dios... ok !!! no me metere en ciertas broncas (xD) solo quiero hacer conciencia de que el escritor no es aquel sre superior como se tiende a observarlo con la mayor frecuencia, no por conocer de libros y letras es capaz de llevar a la humanidad hacia una nueva hera, de echo los seres màs simples son los que son capaces de llevar a la humanidad hacia un progreso, que por fin me atreveria a llamar progreso pero ese tema de como los seres màs simples traeran elprogreso a la humanidad, lo tratare en mi proximo post ...
Fin xD ^^
sábado, 29 de agosto de 2009
sábado, 21 de febrero de 2009
que se llama soledad
Algunas veces vueloy otras vecesme arrastro demasiado a ras del suelo,algunas madrugadas me desveloy ando como un gato en duelopatrullando la ciudaden busca de una carita,a esa hora malditaen que los bares a punto están de cerrar,cuando el alma necesitaun cuerpo que respirar.Algunas veces vivoy otras vecesla vida se me va con lo que escribo;algunas veces busco un adjetivoinspirado y posesivoque te arañe el corazón;luego arrojo mi mensaje,se lo lleva de equipajeuna botella…, al mar de tu incomprensión.No quiero hacerte chantaje,sólo quiero regalarte una canción.Y algunas veces suelo recostarmi cabeza en el hombro de la lunay le hablo de esa amante inoportunaque se llama soledad.Algunas veces ganoy otras vecespongo un circo y me crecen los enanos;algunas veces doy con un gusanoen la fruta del manzanoprohibido del padre Adán;o duermo y dejo la puertade mi habitación abiertapor si acaso se te ocurre regresar;más raro fue aquel veranoque no paró de nevar.Y algunas veces suelo recostarmi cabeza en el hombro de la lunay le hablo de esa amante inoportunaque se llama soledad.
domingo, 2 de noviembre de 2008
"Otro poema"
"Otro poema"
Este día pido que los prejuicios
dejen de ser barrera que limita a mi primavera
hacer, lo que hace esta con los cerezos,
a mi corazón, le basta tu blando pecho,
la fina tesura que baña tu alma de brillantes guirnaldas,
capaces de opacar la infinita soledad
de mi apasionado espíritu
permite a este algo, sentir esa cosa
que hace que este algo viva,
adiós a la razón,
te amo más que Dios,
el nunca te beso,
sin embargo, que nuestro amor sea como él:
infinito, universal, quedándose cortas las palabras
y las zalemas que denotan su existencia
ojala y el día de nuestra muerte,
estemos contentos de no haber podido explicar
que es algo y que es cosa
Dios quiera que saquemos de las bodegas:
besos guardados, carisias prohibidas, todos los pecados
y cuando nos doblen las campanas,
todos se pregunten ¿estos, se amaron?
Este día pido que los prejuicios
dejen de ser barrera que limita a mi primavera
hacer, lo que hace esta con los cerezos,
a mi corazón, le basta tu blando pecho,
la fina tesura que baña tu alma de brillantes guirnaldas,
capaces de opacar la infinita soledad
de mi apasionado espíritu
permite a este algo, sentir esa cosa
que hace que este algo viva,
adiós a la razón,
te amo más que Dios,
el nunca te beso,
sin embargo, que nuestro amor sea como él:
infinito, universal, quedándose cortas las palabras
y las zalemas que denotan su existencia
ojala y el día de nuestra muerte,
estemos contentos de no haber podido explicar
que es algo y que es cosa
Dios quiera que saquemos de las bodegas:
besos guardados, carisias prohibidas, todos los pecados
y cuando nos doblen las campanas,
todos se pregunten ¿estos, se amaron?
“Mariposas Blindadas”
“Mariposas Blindadas”
Cualquier día como ningún otro, despertó,
ignora que sus permutaciones de un futuro risible
habrán de ser por el azar transgredidas
Arco iris de bronce, desde el suelo mira
de Dios la rima
Con cautela y descuido se desliza
a presenciar el cuento de las aves de acero
Cerca del lugar, un niño solloza
detrás de un muro
violado por el tiempo,
las ventanas de su alma
exhumar de un cuerpo
ríos carmesí contemplan
jamás volverá a cazar
mariposas blindadas
Cualquier día como ningún otro, despertó,
ignora que sus permutaciones de un futuro risible
habrán de ser por el azar transgredidas
Arco iris de bronce, desde el suelo mira
de Dios la rima
Con cautela y descuido se desliza
a presenciar el cuento de las aves de acero
Cerca del lugar, un niño solloza
detrás de un muro
violado por el tiempo,
las ventanas de su alma
exhumar de un cuerpo
ríos carmesí contemplan
jamás volverá a cazar
mariposas blindadas
"Don mundo"
"Don mundo"
Sonríe, carente de sentido, volátil,
difuminado en la pintura social,
camina por los senderos de la vida
y la ciudad en la gruesa noche
menos densa que el océano
entre sus sentidos y su contra evolucionado sopesare,
examina las bibliotecas en eternos
laberintos llenos de símbolos
encriptados uno encima de otro,
intenta con su fisionomía denotar
un apacible gesto de comprensión
ante la gente, aunque esta le niegue ese favor.
irrumpe temerario en las cruzadas
medievales de peatones irrelevantes
para su subsistir
Completos de lenguaje y lógica,
millones de "don nadie"
levantan su acta de defunción
privándose de marcar el apartado
de la dicha,
carente de la definición "vida",
busca en el bolsillo
del pantalón un bulto
que le diga algo,
en su ansiedad y ridículo momento
un fotógrafo lo plasma,
hoy lo veo contento en la pared
no se quien es,
ni entiendo su sonrisa
que en si misma debe cifrar
su significado
un negro y pequeño cuadro
pide prestada mi atención,
con letras apenas perceptibles,
debajo, donde se cita el nombre dice:
"Don mundo" y su pecado"
Sonríe, carente de sentido, volátil,
difuminado en la pintura social,
camina por los senderos de la vida
y la ciudad en la gruesa noche
menos densa que el océano
entre sus sentidos y su contra evolucionado sopesare,
examina las bibliotecas en eternos
laberintos llenos de símbolos
encriptados uno encima de otro,
intenta con su fisionomía denotar
un apacible gesto de comprensión
ante la gente, aunque esta le niegue ese favor.
irrumpe temerario en las cruzadas
medievales de peatones irrelevantes
para su subsistir
Completos de lenguaje y lógica,
millones de "don nadie"
levantan su acta de defunción
privándose de marcar el apartado
de la dicha,
carente de la definición "vida",
busca en el bolsillo
del pantalón un bulto
que le diga algo,
en su ansiedad y ridículo momento
un fotógrafo lo plasma,
hoy lo veo contento en la pared
no se quien es,
ni entiendo su sonrisa
que en si misma debe cifrar
su significado
un negro y pequeño cuadro
pide prestada mi atención,
con letras apenas perceptibles,
debajo, donde se cita el nombre dice:
"Don mundo" y su pecado"
La muerte de la abuela y un cigarro
La abuela murió. En realidad, prefiero que hubiese dejado de respirar otro día, así no hubiera interrumpido las clases de actuación por culpa del mensaje que llegó a mi celular anunciando su muerte. Total, murió. Quise fumar. A mis padres les molesta que fume. Sin embargo, cuando estás derrumbado del alma por perdidas como esa. Los vicios pasan desapercibidos ante la mirada de los vigilantes de la moral. Muerte: buen pretexto para inquirir en vicios. Cuando hube entrado al lugar del funeral, pensé detenidamente qué lugar es propicio para iniciar el ritual de la melancolía en el que, recae el ser humano en diferentes formas. En mi caso, fumar. Saludé a unos pocos parientes con muecas que denotaban un satírico pésame, mientras masturbé con la mirada el lugar, con el fin de encontrar un sitio acogedor. Subí, hasta donde esta postrado el cuerpo, dentro de una caja de madera, a través de un cristal permite observar la pieza de porcelana empezar su natural putrefacción. Esta escena era aún más parecida al teatro, ya que todos tenían un papel definido: hijo dolido, nieto angustiado, esposo resignado, etcétera... Me parece una falta de respeto este simulacro. Después de contemplar con desagrado esta representación decidí salir a fumar por un momento. Desde las escaleras de mármol, divisó un acogedor lugar, perfecto para dar inicio al ritual. Lastima: está ocupado. Después de hurgar por el sitio, terminé en una maseta un tanto escondida. Meto la mano en el bolso, palpo el encendedor, reviro un poco, y veo a mi madre: sus ojos me buscan, se me acerca y me pregunta algunas cosas, no recuerdo qué, ni que respondí. Empecé a platicarle de donde proviene el simulacro de los funerales, y una serie de datos ridículos sobre el tema. Llega un primo, mayor que yo, creo que por dos años. Jamás hemos sido amigos. Pregunta si ya vi el cuerpo. Dije que no. En ese momento prefiero ver un cigarro en mi boca que el cuerpo de la abuela. Obviamente quiso que le acompañara, no lo dijo, pero lo supe ya que siempre me habla más por necesidad que por gusto. Lo acompañe. Al estar en la capilla nos acercamos al cuerpo. Me parece como una piedra. No respira, no se mueve, y más temprano que tarde estará rodeado de tierra. Se acerca una amiga de la familia, y dice: “¿parece que está dormidita verdad?”. No lo se, pero me parece un comentario estúpido aunque apropiado: estupido para mí, apropiado para él. Aprovecho la situación y escapo, los dejo charlar sobre un rollo en el que se trata un tema estúpido: “La muerta, ¿parece que duerme, o que no?”En fin. Casi salgo de esa escena cuando veo al hermano menor de mi primo, más consternado que triste: sus ojos derrochan tormento, desespero, reflejan la preocupación del que no sabe entender, y que desea conquistar el pleno conocimiento o, sabiduría que se esconde después del ocaso de la vida, y sabe que no puede. Me le acerco por gusto. He decidido, retrasar mi cigarro, sólo por unos minutos. Me comenta que no quiere ver a la abuela, que no se atreve. En eso llega su hermano mayor. Para mi desgracia le dice que si no la va a ver, se va a arrepentir: luego me mira pidiendo la razón de mi parte. Obvio no se la doy, le digo que talvez su hermano puede ser la excepción y que si no quiere verla no hay problema, que da igual de cualquier modo, ya que si decide no verla, se preguntará: “¿y si, la hubiera visto?” y si la ve se preguntará “¿y si no la hubiera visto?”. Daba lo mismo que eligiera. De cualquier manera dudará de algo. La cuestión es, le dije, que tenía que elegir que duda quiere roer. Me dijo que prefiere recordarla viva. Volví a comentarle que lo que quisiera hacer, estaba bien. Para aminorar un poco la situación, le recordé que el año pasado mi hermano era el de la caja, y que ni siquiera fui a una misa, funeral, sepelio o cualquier cosa que tuviera que ver con su muerte. Me pregunta si me arrepiento, o, si siento mal por ello. Le digo que no, que me hubiera sentido peor de haber ido, ya que no tenía ganas de hacerlo, y si las cosas no se hacen con ganas entones es mejor no hacerlas. Su madre lo llama, y decido salir, por fin, a fumar. A escasos metros de mi encuentro con el destino y mi cigarro, me intercepta de nuevo, mi madre. Me pide café al notar el que tengo en la mano. De haber sabido antes que este café me detendría, no lo hubiese preparado. Me da coraje, me da risa. Es divertido ver como parece que Dios no quiere que fume, y me parece molesto, por que, si bien no se mete con mi libre albedrío, ¿ por qué no me deja acatar mis decisiones a plena voluntad?. Mi madre voltea con una tía y la invita por el café. Me deslindo de Dios y voy a la puerta de salida. Todo está listo: tengo encendedor y cigarros. Camino hacia una rampa por donde entran los coches de la funeraria. Me siento en el piso, coloco el café a la derecha, y enciendo el cigarro. Apenas lo enciendo cuando un muchacho, más joven que yo, me pregunta donde hay un abarrote. Le comento que si qué desea comprar. Me mira con cara de qué te importa, pero, cuando le afronta la mirada de se lo que buscas, me dice rápido, que quiere cigarros. Yo tengo le digo, y puedes tomar, los que gustes. Toma uno, saca su encendedor, y sentándose junto a mi empieza a fumar, lento. Por costumbre, pregunte su nombre. No lo recuerdo. Solo lo dije por costumbre. Después por curiosidad instintiva, le pregunte qué si con quien venía, dando a entender que si con qué muerto. Dijo el nombre de una mujer que no conozco ni conoceré; afirma que es su prima, que la asesinaron a balazos, y que hasta el tiro de gracia tuvieron el detalle de darle. Eso es triste, le dije, mi abuela al contrario, murió acostada ya en edad avanzada, hasta se digno de profetizar su muerte ese mismo día con horas de anticipación para que todos se fueran preparando. Yo estuve listo siempre: pudo haber muerto cualquier otro día, antes o después, tranquila o gritando en agonía, total, de todos modos hubiese muerto. Le pregunto cómo era su prima. Empieza a describir su físico. También yo hubiera matado por ella, a ella, o a cualquiera. Le digo que ansío saber su carácter. Dice que era alegre, bailadora, que no le importaba nada, que era feliz así. Entonces le hice una pregunta: ¿se puede decir que tu prima vivió el instante? Me responde que si. Entonces, le dije, tu prima vivió más que mi abuela. La vida se compone del instante, instante es igual a vida. He ahí la importancia de vivirlo. Él asintió con la cabeza y con una mueca confortable. Para esto se están extinguiendo ambos cigarros, llegan dos parientes más de él, y comienzan a hacer los preparativos para celebrar un nuevo funeral: el motivo: la venganza de su prima fallecida. Mientras ellos decían estas y otras cosas, los ignore: ya no me interesan. Supuse que para hacer de este momento más memorable para mi fugaz compañero de vicios, abría que decir unas cuantas palabras más profundas en honor de su prima. Así este momento seria inmortal para él y sus parientes. También imaginé que abría que darle mi caja de cigarros como un gesto de amabilidad. Me levanté, extendí mi mano y coloqué sobre la palma de la suya dos cigarros. Dije con permiso, y me fui. En busca de otra caja de cigarros.
La abuela murió. En realidad, prefiero que hubiese dejado de respirar otro día, así no hubiera interrumpido las clases de actuación por culpa del mensaje que llegó a mi celular anunciando su muerte. Total, murió. Quise fumar. A mis padres les molesta que fume. Sin embargo, cuando estás derrumbado del alma por perdidas como esa. Los vicios pasan desapercibidos ante la mirada de los vigilantes de la moral. Muerte: buen pretexto para inquirir en vicios. Cuando hube entrado al lugar del funeral, pensé detenidamente qué lugar es propicio para iniciar el ritual de la melancolía en el que, recae el ser humano en diferentes formas. En mi caso, fumar. Saludé a unos pocos parientes con muecas que denotaban un satírico pésame, mientras masturbé con la mirada el lugar, con el fin de encontrar un sitio acogedor. Subí, hasta donde esta postrado el cuerpo, dentro de una caja de madera, a través de un cristal permite observar la pieza de porcelana empezar su natural putrefacción. Esta escena era aún más parecida al teatro, ya que todos tenían un papel definido: hijo dolido, nieto angustiado, esposo resignado, etcétera... Me parece una falta de respeto este simulacro. Después de contemplar con desagrado esta representación decidí salir a fumar por un momento. Desde las escaleras de mármol, divisó un acogedor lugar, perfecto para dar inicio al ritual. Lastima: está ocupado. Después de hurgar por el sitio, terminé en una maseta un tanto escondida. Meto la mano en el bolso, palpo el encendedor, reviro un poco, y veo a mi madre: sus ojos me buscan, se me acerca y me pregunta algunas cosas, no recuerdo qué, ni que respondí. Empecé a platicarle de donde proviene el simulacro de los funerales, y una serie de datos ridículos sobre el tema. Llega un primo, mayor que yo, creo que por dos años. Jamás hemos sido amigos. Pregunta si ya vi el cuerpo. Dije que no. En ese momento prefiero ver un cigarro en mi boca que el cuerpo de la abuela. Obviamente quiso que le acompañara, no lo dijo, pero lo supe ya que siempre me habla más por necesidad que por gusto. Lo acompañe. Al estar en la capilla nos acercamos al cuerpo. Me parece como una piedra. No respira, no se mueve, y más temprano que tarde estará rodeado de tierra. Se acerca una amiga de la familia, y dice: “¿parece que está dormidita verdad?”. No lo se, pero me parece un comentario estúpido aunque apropiado: estupido para mí, apropiado para él. Aprovecho la situación y escapo, los dejo charlar sobre un rollo en el que se trata un tema estúpido: “La muerta, ¿parece que duerme, o que no?”En fin. Casi salgo de esa escena cuando veo al hermano menor de mi primo, más consternado que triste: sus ojos derrochan tormento, desespero, reflejan la preocupación del que no sabe entender, y que desea conquistar el pleno conocimiento o, sabiduría que se esconde después del ocaso de la vida, y sabe que no puede. Me le acerco por gusto. He decidido, retrasar mi cigarro, sólo por unos minutos. Me comenta que no quiere ver a la abuela, que no se atreve. En eso llega su hermano mayor. Para mi desgracia le dice que si no la va a ver, se va a arrepentir: luego me mira pidiendo la razón de mi parte. Obvio no se la doy, le digo que talvez su hermano puede ser la excepción y que si no quiere verla no hay problema, que da igual de cualquier modo, ya que si decide no verla, se preguntará: “¿y si, la hubiera visto?” y si la ve se preguntará “¿y si no la hubiera visto?”. Daba lo mismo que eligiera. De cualquier manera dudará de algo. La cuestión es, le dije, que tenía que elegir que duda quiere roer. Me dijo que prefiere recordarla viva. Volví a comentarle que lo que quisiera hacer, estaba bien. Para aminorar un poco la situación, le recordé que el año pasado mi hermano era el de la caja, y que ni siquiera fui a una misa, funeral, sepelio o cualquier cosa que tuviera que ver con su muerte. Me pregunta si me arrepiento, o, si siento mal por ello. Le digo que no, que me hubiera sentido peor de haber ido, ya que no tenía ganas de hacerlo, y si las cosas no se hacen con ganas entones es mejor no hacerlas. Su madre lo llama, y decido salir, por fin, a fumar. A escasos metros de mi encuentro con el destino y mi cigarro, me intercepta de nuevo, mi madre. Me pide café al notar el que tengo en la mano. De haber sabido antes que este café me detendría, no lo hubiese preparado. Me da coraje, me da risa. Es divertido ver como parece que Dios no quiere que fume, y me parece molesto, por que, si bien no se mete con mi libre albedrío, ¿ por qué no me deja acatar mis decisiones a plena voluntad?. Mi madre voltea con una tía y la invita por el café. Me deslindo de Dios y voy a la puerta de salida. Todo está listo: tengo encendedor y cigarros. Camino hacia una rampa por donde entran los coches de la funeraria. Me siento en el piso, coloco el café a la derecha, y enciendo el cigarro. Apenas lo enciendo cuando un muchacho, más joven que yo, me pregunta donde hay un abarrote. Le comento que si qué desea comprar. Me mira con cara de qué te importa, pero, cuando le afronta la mirada de se lo que buscas, me dice rápido, que quiere cigarros. Yo tengo le digo, y puedes tomar, los que gustes. Toma uno, saca su encendedor, y sentándose junto a mi empieza a fumar, lento. Por costumbre, pregunte su nombre. No lo recuerdo. Solo lo dije por costumbre. Después por curiosidad instintiva, le pregunte qué si con quien venía, dando a entender que si con qué muerto. Dijo el nombre de una mujer que no conozco ni conoceré; afirma que es su prima, que la asesinaron a balazos, y que hasta el tiro de gracia tuvieron el detalle de darle. Eso es triste, le dije, mi abuela al contrario, murió acostada ya en edad avanzada, hasta se digno de profetizar su muerte ese mismo día con horas de anticipación para que todos se fueran preparando. Yo estuve listo siempre: pudo haber muerto cualquier otro día, antes o después, tranquila o gritando en agonía, total, de todos modos hubiese muerto. Le pregunto cómo era su prima. Empieza a describir su físico. También yo hubiera matado por ella, a ella, o a cualquiera. Le digo que ansío saber su carácter. Dice que era alegre, bailadora, que no le importaba nada, que era feliz así. Entonces le hice una pregunta: ¿se puede decir que tu prima vivió el instante? Me responde que si. Entonces, le dije, tu prima vivió más que mi abuela. La vida se compone del instante, instante es igual a vida. He ahí la importancia de vivirlo. Él asintió con la cabeza y con una mueca confortable. Para esto se están extinguiendo ambos cigarros, llegan dos parientes más de él, y comienzan a hacer los preparativos para celebrar un nuevo funeral: el motivo: la venganza de su prima fallecida. Mientras ellos decían estas y otras cosas, los ignore: ya no me interesan. Supuse que para hacer de este momento más memorable para mi fugaz compañero de vicios, abría que decir unas cuantas palabras más profundas en honor de su prima. Así este momento seria inmortal para él y sus parientes. También imaginé que abría que darle mi caja de cigarros como un gesto de amabilidad. Me levanté, extendí mi mano y coloqué sobre la palma de la suya dos cigarros. Dije con permiso, y me fui. En busca de otra caja de cigarros.
domingo, 7 de septiembre de 2008
domingo, 20 de abril de 2008
o_O
sedientos mis sentidos
captan la inconformidad de mi ser, ansioso e impaciente,
busca refugio en este caos hiriente,
Amor escucha mi clamor, !!¿que no ves que lloro?¡¡¡,
te añoro y deseo con fervor,
dime por amor,, por favor,!!,
¿como estrechar tus brazos y sentir un calido regazo
que entivie las aguas del manantial de este turbio espiritu?
te espero y no te siento llegar,,
dia tras dia, hora tras hora,
respiro tras suspiro,
¿sera que no te veo?
¿sera que me ignoras?
manifiestate en arqueripos
y te contemplare eternamente
como arena a las olas,
cuidare de tu figura como bella rosa
sin importar la sangre derramada,
por las heridas causadas por
esa cosa llama espina,
con fuerza sostendre aquel filo punzocortante
que desgarra la piel, con tal de no perturbar
tus bellos petalos etereos en bellesa,
inanalcanzables en verdad, y haora que lo saves,,
dime,,¿donde estas?.
by,.-.torro..^^
OCtavio Torrontegui...poema registrado:P
captan la inconformidad de mi ser, ansioso e impaciente,
busca refugio en este caos hiriente,
Amor escucha mi clamor, !!¿que no ves que lloro?¡¡¡,
te añoro y deseo con fervor,
dime por amor,, por favor,!!,
¿como estrechar tus brazos y sentir un calido regazo
que entivie las aguas del manantial de este turbio espiritu?
te espero y no te siento llegar,,
dia tras dia, hora tras hora,
respiro tras suspiro,
¿sera que no te veo?
¿sera que me ignoras?
manifiestate en arqueripos
y te contemplare eternamente
como arena a las olas,
cuidare de tu figura como bella rosa
sin importar la sangre derramada,
por las heridas causadas por
esa cosa llama espina,
con fuerza sostendre aquel filo punzocortante
que desgarra la piel, con tal de no perturbar
tus bellos petalos etereos en bellesa,
inanalcanzables en verdad, y haora que lo saves,,
dime,,¿donde estas?.
by,.-.torro..^^
OCtavio Torrontegui...poema registrado:P
domingo, 9 de marzo de 2008
contenida ,,,
la pasion no se ha ido,,
sigue aki , guardada
dentro de mi,,
expectante,
ella misma tiembla!:
no save estar contenida
deseosa de salir,, a carbonizar
a todo akello que llene sus pupilas
para destrosar muros,
estremeser almas y cautivar miradas,
yo,, dueño de ella la contengo
no valla a ser que se equivoke de objetivo,
y dañe a algun inocente testigo,,
que por curiosidad se acerco
al no poder dejar de comtemplar la bella llama
que parece eterna e infinita en furia y en calor,,,
aguarda pekeña,,
no falta mucho,,,
pronto saldras,,,
y el mundo temblara,,,
yo mismo temo por mi destino
por que una vez que salgas
no se cual sera tu camino..
pocas veces te he dejado relucir,,
jamas has paseado por cimpleto,,
el dia que te apoderes de mi,,
sere felizz,,,
sigue aki , guardada
dentro de mi,,
expectante,
ella misma tiembla!:
no save estar contenida
deseosa de salir,, a carbonizar
a todo akello que llene sus pupilas
para destrosar muros,
estremeser almas y cautivar miradas,
yo,, dueño de ella la contengo
no valla a ser que se equivoke de objetivo,
y dañe a algun inocente testigo,,
que por curiosidad se acerco
al no poder dejar de comtemplar la bella llama
que parece eterna e infinita en furia y en calor,,,
aguarda pekeña,,
no falta mucho,,,
pronto saldras,,,
y el mundo temblara,,,
yo mismo temo por mi destino
por que una vez que salgas
no se cual sera tu camino..
pocas veces te he dejado relucir,,
jamas has paseado por cimpleto,,
el dia que te apoderes de mi,,
sere felizz,,,
viernes, 29 de febrero de 2008
el arte,, revolucion que no frena
"El arte es el espiritu de la expresion"
Quiero bordar el aire de esperanzas que nunca mueran....quiero pintarme un mundo
donde puedan caber mis sueños
feliz fin de semana
De tanto que te he escrito a veces ya no sé lo que me queda por escribir, pero cuando me paro y lo pienso me doy cuenta de que por muchas letras que escriba, por muchos folios que llene, por mucha tinta que gaste nunca existirán letras sufcientes para explicar todo lo que hay dentro de mi, para expresar el sentimiento de cada instante vivido contigo
Quiero bordar el aire de esperanzas que nunca mueran....quiero pintarme un mundo
donde puedan caber mis sueños
feliz fin de semana
De tanto que te he escrito a veces ya no sé lo que me queda por escribir, pero cuando me paro y lo pienso me doy cuenta de que por muchas letras que escriba, por muchos folios que llene, por mucha tinta que gaste nunca existirán letras sufcientes para explicar todo lo que hay dentro de mi, para expresar el sentimiento de cada instante vivido contigo
Suscribirse a:
Entradas (Atom)
